"MIERDA DE LUNES"

Estos días no me he sentido muy bien que digamos… he tenido momentos en los cuales he olvidado respirar, y simplemente creo que he muerto…
No sé si mi cuerpo murió en la esquina que pasó, no sé si mis labios ya dejaron de hacer sentir su dolor con ese mordisco habitual…

Cuando me veo mendigar un poco de atención, me siento más ridícula que de costumbre, veo que he perdido la capacidad de amar, la capacidad de ladrar, de llorar, de aullar, de soñar, de pensar, de reír, de bacilar, de volver a empezar…

En mis manos crecen hierbas extrañas, en mis uñas ya no se ven aquellas líneas blancas tan extrañas, en mi sangre ya se hacen notar los pálpitos que no dejan ser ni estar.
Para que aprender a llorar si no es más que un intento por vivir tan sufrida como los demás, y sin el ánimo de ser un punto más sobre la i… me voy en busca de algún sueño que otro dejó olvidado en el asiento reservado de la combi...

Ahí está lo que quieres, mierda para que te puedas regodear solo… sin mi… volando entre espasmos que ya dejaron su sitio…
Almas que sin más ruido se fueron para quizá volver más tarde e intentar al menos subsistir…

No sé qué función tienen mis laberintos ahora… solo gritan porque ya dejaron su estado natural y ahora quieren servir a un monstruo diferente…
Estoy harta de respirar horas ajenas…

quiero mis horas…

quiero mis letras propias…

quiero un poco de oxígeno para mi solita…

quiero mierda propia…

Ya basta… este estado ya empezó a aburrirme… mis intestinos crujen y hasta empiezan a aprender a llorar… pero las almas de dos cabezas no dejan de avanzar…
Les ordeno que se detengan y que den paso a lo anterior… o tal vez a lo siguiente…o tal vez al quinteto de cuerdas vocales que sueñan con ser verbales…

Nada como un almuerzo sin arroz, papa o alguna verdura; nada como una vida sin luz, sombra o árbol…
Ya no voy a esperar que me alcances, tampoco voy a ir hacia ti… lo único que haré, será ver cómo te alejas de mí… como esas ramas no dejan de despedirse sin respuesta…
Este es el inicio de todo… de lo blanco y de lo negro… sin más gris ni violeta… solo a dos caras… solo a dos almas… solo a dos ventanas que muy pronto se abrirán dando paso al ave muerta que espera su deceso final…

07/05/07

Entre desequilibrios y autores suicidas

Desde los suburbios del mundo escribo agazapada en mis temores más trilces, tratando de direccionar mis lamentos hacia otro cantar...

Y tus besos quedarán a maniatados por el triste canto de las hogueras cercenadas en nuestro olvido, y tu parir continuo de actos al borde de la mañana, será un buen pretexto para irte a buscar.

Quiero ser figura de tu luz, aquella que no olvida en donde murió.

Quiero ser el himno de tus barbas a medio crecer, y no poseer ninguna deuda de amor.

Quiero ser la noche sin luna pero con estrellas, y no lamentarme por no haberte conocido sino hasta hoy.

Quiero ser árbol en algún lugar, en donde no me quede nada más después de ti…

Quiero ser aquella persona que buscas en tus manos y que hayas siempre entre estrellas de fuego, como la roca de tu corazón.

Veo al Dios de la lujuria surcando mis pasos ahora firmes…

Finjo no tenerle miedo, me aterra…

En los extramuros del cosmos, en el cielo de las hojas y en los prostíbulos de la noche me pierdo y me encuentro, sabiendo que tú, llegas al mar de caras que me encanta presenciar.

Súbitamente

Aquel personaje extraño fue acusado de liderar una banda

que robaba corazones nuevos.

Aquel traficante de personas, 

fue encontrado entre varias onzas de licor,

de dolor, 

de humor… 

su banda fue arrestada… 

quiso devolver los corazones robados. 

No pudo. No lo dejaron.  

Doce años de larga espera

Recuerdos de antaño

 Somos corderos, ganado que está siendo arriado.

Corremos con miedo a llegar tarde, porque sabemos que aquella lleva en sus manos la sentencia de llegada.

Pregunta sin saludar, saluda sin preguntar.

Lloro a gritos en lo profundo del silencio de un aula vacía que grita por reventar.

La voz se siente, nadie entiende. Ya llegan al matadero de cerebros.

Ahora, de mañana y solo de mañana te das cuenta que amigos aquí no tienes.

Nadie se sienta a tu costado, nadie hace sonar su reloj, nadie seca tus cabellos…

Ella sube, saluda sin saludar, pregunta sin respuesta positiva, barren y todo empieza por tercera vez.

Dicen que tenemos la oportunidad de respirar nuevas horas muertas, sueños rotos, miradas ciegas, mañanas inconclusas.

Y después preguntamos el porqué de las cosas.

Revolución, lokura, cordura, muerte.

Todos a muerta voz PRESENTE… sin estar allí.

Como estando en inicial, o primarios de cerebros, o secundarios en lokuras.

Pero no podrán quebrantar esta sinapsis que ya dejó de ser de ellos y pasó al terreno de lo intangible…

Dicen que el ajusticiamiento será el domingo en la capilla, allí al costado del monasterio de almas, al costado del colegio de mortales…

… Vuelvo a reescribir estos textos una y otra vez con todo el desánimo de la Tierra, observando aquellos lamentos escuchables que jamás llegarán a tener fin.

Gritos malditos

A veces suelo parecer indiferente. Me duele pero sigo viéndome indiferente a todo ello. A todo lo que me rodea, a todo lo que le preocupa a la gente de dos cabezas.

Se oyen gritos. Gatos volando por techos reprimidos de tanto contener pisadas de viento.

Escucho llantos, gemidos... percibo mis pies helados, sigo oyendo truenos de sangre…

Ahora son golpes de pecho en la frente paternal de tu seno moribundo, distinto, distante, torpe, mal criador, punzante, adormecido por el grito frecuente de tus manos en la calle de tus puertas nocturnas de dolor y ansiedad constante de neuronas quemadas desde la infancia.

Todo lo que escucho de ti, me duele, pero sigo aquí sin decírtelo, sin hacer nada para que tu putrefacción no sea mayor, para que tu dolor de barriga aglobada no se termine de vendar con sueños al borde de tu ventanal de angustias…

Te quiero y me duele que ya no te quieras, ni que percibas lo que es el querer. Te quiero y no sé si tu vida sea vida en realidad. Te quiero y no sé por dónde empezar a matar la angustia de verte parir dolores nuevos.

No me importa de qué vientre saliste, no me importa el semen que te dio la luz de escape, no me importa que seas mi familia, no me importa que no lo seas, lo que me importa es que no quiero verte morir, me resisto a verte envejecer así, partido en mil pedazos y no saber por dónde empezar a reunirlos, para así, intentar una vez más, tomar el rumbo de tus desvaríos trilces de verano, y sin embargo, rescatarte de la lúgubre noche de incandescentes llamas de fuego, que poco a poco, te fueron orillando a dejarte morir y entregarte al burdo monstruo de mil y un caras, a quien no le importa matar a su sangre a latigazos de humo, pasta, gritos malditos, y lazos de familia roídos por la soledad de la muerte cerebral.

Torrente de emociones...

Tengo ganas de portarme mal y no sé bien porque.

Tengo ganas de soñar con mundos sin forma

 y no sé por dónde empezar a romper sus medidas.

Tengo ganas de avivar el incendio que me aflige…

tengo ganas de vivir muchas vidas al mismo tiempo

 y darme una fracción de segundo para pensar en cada una de ellas…

Desde los suburbios del mundo alzo la mirada y pienso…

que si no hubiera cruzado mi demencia contra tu faz,

jamaz habría engendrado al triunfo de mi joven lokura…

… este torrente de emociones conflictúa mis designios… pero me place regodearme en ellos.

Acta de defunción

Prefacio: las moscas circundan tu cuerpo fallecido,

              tanto como a mis extremidades en exceso movimiento.

Ojos abiertos a la nada,

cual recién nacido al parir.

Pico atorado de veneno,

cual rata a punto de morir.

Cuerpo hinchado de dolor,

cual hombre hambriento de gula.

Alas con plumas moribundas,

cual mosca aplastada con horror.

Patas tristemente rojas,

cual celebre paso de la alegría en noviembre.

Cola de viento hecha polvo,

cual rayo de luz en la obscuridad.

Cuerpo arrojado al unísono canto

de las enredaderas sin nombre,

Cual alma que solo quiere ser parte

del último vuelo sin dolor.